00:54

~ иллюзия, вошедшая в привычку, называется счастьем ~
“Я слышу не то, что ты мне говоришь, а голос.
Я вижу не то, во что ты одета, а ровный снег.
И это не комната, где мы сидим, но полюс;
плюс наши следы ведут от него, а не к.”

© Йосиф Бродский, 1993 год.

00:55

hn

~ иллюзия, вошедшая в привычку, называется счастьем ~
Танцуют две змеи, красиво, отрешённо,
Блестящие свои расширив капюшоны,
Друг другу, показав раздвоенные жала,
Глядят теперь в глаза. Два взгляда – два кинжала.

Придётся гарцевать – всем зрителям на зависть.
Придётся танцевать, свиваясь, развиваясь,
Порой сплетаться в жгут, синхронно вновь качаться...
И сладостная жуть их сковывает часто.

Замрут они на миг, потом плясать продолжат.
Им танец в кровь проник, он вечно длиться должен.
Рунический узор у каждого на теле.
Бояться не позор, когда укус смертелен.

Их мир огнём горит, спирально перекручен,
Но найден верный ритм мелодии беззвучной.
Они попали в такт. Они во власти танца.
Никак, уже никак друг с другом не расстаться.

© Ника Невыразимова

00:53

hn

~ иллюзия, вошедшая в привычку, называется счастьем ~
Эта живопись – это письмо по живому тебе:
Тихо пальцем веду по лицу твоему, по губе,
Моя мягкая кисть осторожно скользит по щекам.
Для фантазии мало простора неловким рукам.

Было б лучше лепить, но приходится мне рисовать
Странный дом, скудный стол и чужую, конечно, кровать.
Ты и холст, и модель, ты и Муза – выходит, что так.
Под моею рукой что в твоих изменилось чертах?

Я рисую тебе непреклонную линию рта
И для глаз подбираю подолгу, но тщетно цвета:
Цвет не виден, глаза чернотой затопили зрачки
С той минуты, как я осторожно коснулась щеки.

Эта живопись – это письмо, несомненно, письмо.
На него ты ответишь – растерянно, нервно, темно.
Хоть закручены туго и вовремя гайки судьбы,
Иногда их случайным движеньем срывает с резьбы.

Как рука в пустоте, в этой комнате грустно повис
Мой любительский, слабый, сырой мимолётный эскиз.
Что ж так бьётся, и рвётся, и жжётся крапивой в груди?
Очевидно, уроки скульптуры у нас впереди.

© Ника Невыразимова

22:37

~ иллюзия, вошедшая в привычку, называется счастьем ~
Вересковый мёд

Irish Mist*... Я достану для нас два стакана. Я наполню их ветром осенним и запахом чувственных слов, я добавлю туда пару выжатых капель тумана, полумраки намёков и сладость полночных грехов...
Irish Mist... Этот чудный ликёр золотистого цвета... Он хранит ощущенье, что ты где-то рядом, со мной... Нотки виски и трав ароматом ушедшего лета, послевкусием мёда уносят меня в мир иной...
Этот мир - кружевной, полный счастья и трепета кожи, это мир древних кельтов, где верность - на грани клинка... Пусть с тобой в этот миг кто-то делит и сердце, и ложе...
Ты остался со мной, в янтаре - полувздохом цветка....


*
Irish Mist – высококачественный ирландский ликер, который создается на основе известного виски Tullamore Dew, верескового мёда и букета ароматных трав, растущих в лучших областях Ирландии.

© Фуджииро

22:34

~ иллюзия, вошедшая в привычку, называется счастьем ~
Млечный Путь


Радужка глаз твоих – вылитый млечный путь.
Мальчик – ты бесконечность (умножь на два).
Я не умею плавать, и мне – тонуть,
может и не в первой, но в тебе – едва ль…
…может, и, захлебнусь – твоя кровь – вино.
Волосы манят к себе как дурман-трава.
Господи, почему лишь Ему дано
быть моим смыслом, но так же сводить с ума.
Быть моим светом, но так же слепить до слёз.
Я не жалею,… что ты, …я лишь курю…
..пачку за пачкой. Мне кажется, что до звёзд
мне куда ближе, чем к милому, что люблю.
Мне куда ближе,… а кажется – протяни
руки… и пальцами крепко в меня вплетись.
Кожа твоя – как латекс, а я – внутри…
…очень прошу от сердец чужих – застегнись.
Очень прошу, ведь иначе – сгорю дотла.
Мальчик, я не сумею перелюбить.
Ты мне – предсказан судьбой, Твои глаза -
мой млечный путь и лишь мне его проходить.

© Fenix Nef/86

14:49

~ иллюзия, вошедшая в привычку, называется счастьем ~
Пусть гуру мудрые молчат,
скрывая истину в темнице.
Горит нетлеющий очаг
и озаряет наши лица.

И Шамбала доступна всем -
в ней двери все раскрыты настежь.
Нет хитрых схем и нет проблем,
когда объемлет сопричастность
Пусть каждый миг непостижим
и каждый нашей плоти атом,
в огне мы постигаем жизнь
и мудрость древнего Сократа.

Мы постигаем сущность дня
и ночи явленное чудо.
Мы - дети вечного огня,
в котором корчатся иуды.
(c)

00:34

~ иллюзия, вошедшая в привычку, называется счастьем ~
Мы в этом городе - самозванцы, за это город нам жёстко мстит:
Пока мы прячемся в прочный панцирь, он нам запутывает пути,
Чтоб перессорились ненароком, чтоб потерялись и разошлись.
Но в этих кознях не много прока, не так ли, хитрый мой братец-Лис?

Пусть город злобно, надрывно дышит тяжёлым смогом, курильщик-шкет,
Мы продолжаем гулять по крышам, преступно рядом, рука в руке,
И в час предутренний, злой, не властны над нами, брат мой, ни бог, ни чёрт.
Да, мы когда-нибудь "склеим ласты" и трижды плюнем через плечо

И двинем дальше, за край, над бездной, где все дороги легки, как шёлк,
Нас ждёт манящая неизвестность и то, что всё будет хорошо.
Мы самозванцы с огромным стажем, и нам по вкусу такая жизнь,
И раз мы вместе - ничто не страшно, но ты держи меня.
И держись.

©Джезебел Морган

00:19

~ иллюзия, вошедшая в привычку, называется счастьем ~
Боль, как физическая, так и душевная - в какой-то степени очень хорошая и полезная штука. Она учит радоваться любой мелочи и острее чувствовать жизнь, ее красоту, каждое мгновение.
Сначала ты радуешься просто тому, что боль притупляется, не вгрызается клещами в тебя, не перекручивает, превращая в безвольную тряпку. А потом понимаешь, что отступает она только тогда, когда ты перестаешь о ней думать. А для того, чтобы отвлечься, есть тысяча прекрасных людей и вещей. И ты начинаешь со всеми общаться, заниматься разными интересными делами и радоваться любой мелочи - даже коробочке с горячей лапшой, которую ты несешь домой холодным осенним утром, а она греет тебе руки. сначала, может быть, это делается для лишь для того, чтобы приглушить боль, а потом ты с изумлением замечаешь, что она уже и вовсе исчезла, а ты этого не заметил, и пустоты на ее месте не осталось - она уже заполнена чем-то другим, радостным, хорошим, чудесным...
Но чтобы вспомнить, что все это чудесное, хорошее и радостное тебя окружает, тебе надо было испытать эту боль.

@музыка: Канцлер Ги - Романс Квентина Дорака

©-Рин-

21:36

~ иллюзия, вошедшая в привычку, называется счастьем ~
Та женщина, которая ушла,
Не будет беспокоить вас звонками
И баловать в субботу пирожками,
Рассказывать, что ночью не спала…
Ей будет абсолютно всё равно,
Что ни одной с рыбалки смс-ки…
Что удочки стары, порвались лески,
А рыбы в речке спрятались на дно…

Та женщина, которая ушла,
Не будет вспоминать объятья ваши
И станет на одну потерю старше,
Но у неё, как прежде, два крыла…
Ручьём не льются слёзы по щекам
От запаха духов чужих и сладких…
Она уйдёт, не бросив взгляд украдкой,
А вместо вас возьмёт себе щенка…

Та женщина, которая ушла,
По центру дартса ваше фото вклеит…
В десяточку без промаха сумеет
Попасть, она б иначе не смогла…
И на страницах ваших, в соцсетях,
Её в гостях не встретите случайно…
И не вздохнёт о вас ночами тайно…
Корабль не хочет знать о якорях…

Вы будете не раз её просить,
Чтоб поняла, открыла и простила,
Под дверью, с орхидеей и текилой,
С козырной клятвой – на руках носить…
Она откроет дверь, не помня зла,
В рубашке не её совсем размера,
Со счастьем на лице, а в сердце с верой…
Та женщина, которая ушла…

© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2013

14:49

~ иллюзия, вошедшая в привычку, называется счастьем ~
если вдруг…
и когда мне покажется всё не тем –
солнце не то,
вечер не тот,
птицы не те летят,
остро болеется дефицитом тем,
даже сама не та, и вся жизнь – театр,
вот бы порвать партитуру, сорвать гортань,
спрятаться воровато под капюшон -
я послушаю песню, присланную в контакт.
в день, когда ты со мною
произошёл.
(c)

14:47

~ иллюзия, вошедшая в привычку, называется счастьем ~
HAPPY END
В нашей повести всё закончится хорошо,
да.
По прогнозам идёт глобальное
потепление.
Если можно,
я бы заснул с тобой в воскресенье.
И проснулся
в субботу.
Город ночью так изумруден.
Так превосходен.
Раскинуть руки, упасть в проспект бы,
расцеловать бы.
Мосты-феерии,
нежно-кремовые усадьбы.
Глаза на каменно-львинных мордах.
По небу-темени красным стелятся
самолёты.
Земле приветы.
Сегодня ночью не важно с кем ты,
не важно кто ты.
Важнее где ты.
Мы Петербургом и тёплым августом разодеты.
В прозрачных куртках -
слегка студенты,
слегка поэты,
слегка сбежавшие полудурки.
Ты смотришь так, что меж пальцев плавится сигарета),
в короткий миг становясь окурком.
Мы потеряемся в девятнадцатом веке где-то,
а в двадцать первый вернёмся пьяными и под утро.
Я так люблю тебя.
Обнимать бы
до нервных судорог по предплечьям!
Нам не грозят в лимузинах
свадьбы -
удел напудренных глупых женщин,
чей лоб в морщины испоперечен,
а взгляд изранен.
Господь, скажи нам стоять тут вечно.
Скажи смотреть в этот блеск и камень.
Скажи вдвоём бесконечно течь нам
там, между невскими берегами.
И каждым вечером, обнимаясь, кружиться в танце.
Едва касаться.
Воды.
Ногами.
©

22:03

~ иллюзия, вошедшая в привычку, называется счастьем ~
Мне наплевать, что было и что случится. Жизнь - это синие-синие поезда. Это метро, и поезд куда-то мчится. Едущим в путь просьба занять места, а провожающим.. Слушай, давай уедем.
Пусть у меня мало заплечного опыта, а в полосатой сумке резвится ветер. Слушай, пускай весь мир пропадает пропадом.
Двери сейчас закроют, уйди с порога, ты, разумеется, можешь шагнуть назад. Я за двоих посчитала счета и сроки, все за и против, или против и за. Может быть, от тебя никакого прока, но больно уж согревают твои глаза.
Больше всего люблю я, когда - дорога, как и куда - неважно, и даже с кем. Люди - это в избытке дела, и мало Бога, и не рисуют веточкой на песке. Лет мне, конечно, менее, чем немного, только седые волосы на виске.
Только ты тоже пленник дороги, мальчик. Едем, а там решим уже, что и как, может, даже напишем о нас романчик, где каждое слово будет острей штыка.
Мне наплевать, что было и что случится. Двери закрыты, мой или твой вагон... Это решим потом. Поезд пока что мчится. Слушай, давай поймаем ветер с окон, пустим к тому, что в сумке заснул, похрапывает. Кто-то признался в любви боковой панели. Слушай, ты слышишь? Что это? Дождь накрапывает... Ладно бы дождь, но это в метро. В тоннеле.
Дождь, значит, будут улыбки и вечный май. Мира не будет, труд - не по нашей части.
Слушай, давай я буду твоим... ну, счастьем?
Только сперва поймай.

©Стефания Данилова

16:38

~ иллюзия, вошедшая в привычку, называется счастьем ~
пишет Лемерт
Чудо вступает там, где помимо чуда не спасет никто, ничто, никогда.


Я их любила. Любовь – это острый нож,
который в руки любимому ты даешь,
и, развернувшись спиною, удара ждешь.
Сердце мое – глухой бездонный подвал.
Я любила каждого, и каждый меня убивал.

В сердце мое входили эти ножи.
Падала молча, потом обучалась жить.
Позже переставало болеть и колоть,
лезвия сталь врастала в теплую плоть.

Каждого, каждого – я принимала спиной.
Каждый из этих ножей становился мной.
Больше стального и меньше теплого, и
ныне металл в ребра стучит мои.

Да, о такое – любой затупится нож.
Не поломаешь. Не вырежешь. Не пробьешь.
Можно воскреснуть – и жить спокойно с людьми.

…Дай этот нож.
И вот еще, на.
Возьми.

© Лемерт /Анна Долгарева/

@темы: Стихи

~ иллюзия, вошедшая в привычку, называется счастьем ~
Помолись...


Ты мне снилась сегодня. Строгая. В строгом платье.
Вместо пьяного бреда – откуда, скажи, благодать?
Ты разумна, сестра. Ты меня не молила «Хватит!»,
Ты явилась ко мне…да, ко мне. Может быть, шутки ради,
Я не знаю. Да в прочем – мне и не хочется знать…

А вчера мне дарили цветы, наливали бокалы,
Я платила сполна, согревая чужую постель…
Что тут скажешь, сестрёнка?
Таких нас кругом и навалом…
Я распутна, сестра. Говорят, я «порочна», я «пала»…
Я не птица, чтоб падать. Я – судно. Я села на мель…

Ну а ты как живёшь? Расскажи, как там Бог поживает?
Не забыл ли о вас? Про себя я, конечно, молчу…
О тебе говорят – ты «прекрасная дева святая»
В монастырском чаду... Ты «ворота открытые к Раю»…
Но я знаю, что ты не святая, сестра. Ты – стальная.
Ты одним только взглядом погасишь любую свечу…

Что погасло – то прахом рассыплется скоро, не жалей, не жалей! Я созданье, ты – морок, я живу, пусть в грязи – ты при жизни скончалась. Мне проклятье грозит, а тебе – лишь усталость…

Что остыло – то прах.
Кто родился – тот наг…
Кто бесчестен – тот бес,
Всё останется здесь…
Время сыплется ядом в вино…

Ты же видишь – во лжи
Правды не избежим…
Хоть облизывай крест –
Всё останется здесь…
Все останутся здесь!

Только мне всё равно, всё равно…

Помолись за меня! Помолись…ты умеешь – как нужно,
Помолись, по-церковному – ближних усердно любя…
Помолись за мою развращённую, жалкую душу.
Помолись… Я же выпью, пожалуй, вина…
За тебя…

©Kvellisa

с днем артиллерии и ракетных войск вас, уважаемые товарищи!
теплится надежда, что уж этот стих глюк. живой.настоящий. (огромное спасибо Квеллисе*!!) своей мощью сметет бесталанных полуживых полутеней, загораживающих хозяйке днева РТ светлое и чистое небо над головой!))

23:03

~ иллюзия, вошедшая в привычку, называется счастьем ~
Можешь конечно попробовать
Образ в себе мой глушить,
Но у тебя между ребрами
Я продолжаю жить..

На алкоголь или время,
Убитое в обществе шумном
Можешь меня разменивать,
Но я в тебе дышу..

Падать в объятья "разных"
Можешь в конце концов,
Но твой предательский разум
Помнит моё лишь лицо..

Как тут хитрить не пытайся,
Знай, от себя не сбежишь..
Если уж я и случаюсь -
То не на день.., а на жизнь..

© Аня Тет

22:51

~ иллюзия, вошедшая в привычку, называется счастьем ~
Нет у меня ни мёртвой, живой воды.
Нет ничего. Зачем ты ко мне пришёл?
Ты же идёшь туда, где темнеет дым:
В крестовый поход за блудной своей душой.

Нет у меня каких-то секретных тайн,
Даже клубка, что путь указует, нет.
Только заслышав грай перелётных стай,
Снова и снова ищешь тропу ко мне.

Нет у меня терпения и любви,
Чтобы встречать и помощь свою дарить,
Но у тебя измученный, жалкий вид,
Гордое сердце и пустота внутри.

Я поднимаюсь, делаю первый шаг,
Чтобы утишить боль у тебя в груди.

...Нет ничего. Есть только твоя душа,
Чтоб постоянно ты за ней приходил.

©Джезебел Морган

22:49

~ иллюзия, вошедшая в привычку, называется счастьем ~
Я бы дал тебе все, что смог, все, что помнил и что придумал.
Что для нас эта жизнь? Не срок. Просто запах стеблей тархуна.

Что для нас обещанье жить? через вехи своих скитаний?
Звездный иней в руках кружить, став заложником обещаний.

Я бы пел тебе о морях, и о землях, какие видел,
Или призрачных кораблях, разрезавших морские нити.

Я бы дал тебе слово ждать, если слово тобой ценилось,
Если только умел бы лгать, если только бы ты мне снилась.

я бы дал тебе все, что смог. Я бы дал, если ты мне веришь.
Что для нас эта жизнь? Не срок, тишина за открытой дверью.

Но звенит золотистый хмель медяками дорожной пыли,
И всегда холодна постель у шагнувшего в звездный иней.

©Infinity L

22:48

~ иллюзия, вошедшая в привычку, называется счастьем ~
"Рокировка"

Аплодировать некогда: надо идти вперед, видишь, время не ждет, тебя толком никто не ждет, раз все страхи твои известны наперечет, то и масштаб стагнации вычислить не проблема.

Ты не любишь уборку, точней, разгребать шкафы, где все свалено в кучу: конспекты, стихи, шарфы, потемневшие спицы, потрепанные зонты… сколько хлама отжившего расчистилось бы мгновенно.

Ты не любишь горячий чай, только теплый слегка-слегка, без добавок к нему вроде сливок, сахара, молока, почему наполняешь чашку – и совсем не дрожит рука, даже если заварки там набирается по крупицам?

Остальное же в ней – вода, нескончаемая вода, с каждым годом ее все больше, никаких тебе «навсегда», навсегда – это поезд, отправляющий вникуда (или ближе – в страну молчания) прежде родные лица.

Видно, кто-то нездешний лапой дергает эти нити, не дает дописать страницу, ставит лимит событий, что же стоит ему двух сошедшихся размагнитить и обрывок истории глубже спрятать себе в карман?

А состав набирает ход, покоряя крутую горку: ты не зритель, а поезд, минующий остановки, и хотела бы бросить эту чертову рокировку, но нигде за спиной не нащупываешь стоп-кран.

©Marisa Delore

22:43

~ иллюзия, вошедшая в привычку, называется счастьем ~
Твоя душа пахнет виски, с горячим привкусом перца.
''Я стану тебе самым близким'', - сказал, и вырвал мне сердце.
Приносишь снег на ресницах, а губы обветренны стужей,
И где-то в висках бьется птицей, что ты мне до судорог - нужен.
И я возвращаюсь снова, боясь, что тебя потеряю,
В квартиру с ключами от рая, и выбитыми дверями.
Ты кажешься хрупко-невинным, но в каждой черте и детали,
Я вижу - других слепили из глины, тебя - из железа и стали.
Я знаю, ты скоро исчезнешь, оставив рубашку в кресле,
Забрав свой нательный крестик, и сердце мое - куклой вуду,
И где-то во мне что-то треснет, а я все спишу на простуду.

И пусть мне приснится море, с холодной синей водой,
Где волны с привкусом соли, и камни шлифует прибой.
И ты попадешься навстречу - случайный, еще незнакомый,
Накинув небо на плечи, босыми ногами играя с песком.
И будут дежурные фразы - ''привет'' или ''с добрым утром'',
И я без сомнений, сразу, отдам свою жизнь за минуту.
Я буду вдыхать рассветы, со вкусом твоих сигарет,
''Я, кажется, видел где-то... Тебя. Ну, а впрочем - нет.''
И будет смеяться море, с искрящейся синей водой,
Что мы называем любовью, все то, что считали бедой (с)
:love:

23:19

~ иллюзия, вошедшая в привычку, называется счастьем ~
Твои руки замерзли? - сосчитай до ста. У тебя есть то, что нельзя отнять,
Нарушая заповеди, начинай с конца. Ты сегодня научишься убивать.
Убивать в себе доброту и свет, вырывать те струны, что поют сильней,
Что росло в груди двадцать долгих лет, согревало сердце семь тысяч дней.
Не пиши стишки, не спасай принцесс, шутовство и пыль отправляй к чертям,
Ты же сам Иисус, ты опять воскрес, убивай себя, ровно, по частям.
Посмотри - есть стены, потолок и пол. Для чего тебе - ветер, соль морей?
Все твои удары засчитают в фол. Становись, ублюдок, становись сильней.
Говори лишь правду, всегда - в глаза, ничего не бойся, никому не верь,
Если кто-то тянет тебя назад, его сразу же - вон выставляй за дверь.
Упади с небес, поднимись со дна, никогда ни о чем, ни о ком не жалей.
И нет сотни дорог, есть дорога одна. Важно то, кто сегодня шагает по ней.
Если есть преграды - смети с пути, если есть проблемы - решай на ''раз''.
''Завтра будет лучше'' - нет впереди, никакого завтра. Есть лишь ''сейчас''.
Улыбайся проще, не верь богам, думай о хорошем, смотри вперед.
Не давай пощады своим врагам, твое сердце - камень, огонь и лед.
Твои руки мерзнут? - дели на пять. Небо любит нас, закалив, как сталь.
У тебя есть то, что нельзя отнять. У тебя есть ты. Только не теряй.
(с)Джио